Leuchtstoffherz

[Verse 1]
Nummer H-Vier-Sieben auf dem Zettel von Bosch.
Donnerstag, kurz vor zehn, die Uhr tickt falsch.
Es riecht nach altem Linoleum und nassem Herbst,
und der Kaffee aus dem Automaten schmeckt verbrannt.

[Chorus]
Mein Herz schlägt unter Leuchtstoffröhren,
ein Takt, den nur die Müden hören.
Ein bisschen Hoffnung, grad ein Muggeseggele groß,
lässt mich nicht los, lässt mich nicht los.

[Verse 2]
Die Dame gegenüber faltet ihre Hände wund.
Ein Ahornblatt klebt nass an ihrem Schuh.
„Nächster!“, hallt es von der Plexiglasscheibe,
und die Maserung von diesem Tag ist krumm und grau.

[Chorus]
Mein Herz schlägt unter Leuchtstoffröhren,
ein Takt, den nur die Müden hören.
Ein bisschen Hoffnung, grad ein Muggeseggele groß,
lässt mich nicht los, lässt mich nicht los.

[Bridge]
Im Glas seh ich mein Spiegelbild, dein altes Eichengesicht.
Oma, deine Sturheit, die verlässt mich nicht.
Ich bin nicht hier für einen Stempel oder eine Frist,
sondern weil ein Teil von mir noch nicht erloschen ist.

[Outro]
Die Stimme aus dem Lautsprecher, blechern, ohne Klang.
„Nummer H-Vier-Sieben, bitte, zweiter Gang.“