Tropen aus Beton

[Verse 1]
Am Kiosk an der Bornstraße, der Regen riecht nach Stahl.
Die Ampel springt auf Rot, mein Puls geht auf normal.
Und durch 'ne Scheibe, blind vom Dampf und altem Ruß,
seh' ich, wie sie ein Paradies erschaffen muss.

[Chorus]
Sie baut ihm Tropen aus Beton und Stacheldraht.
Ein Lächeln als Fassade für den Plan, den sie grad hat.
Ein Strauß als Waffe, leise und mit Stil.
Ein Dschungel für die Fensterbank, ein wunderschönes Exil.

[Verse 2]
Mittwoch, halb fünf. Ihre Finger biegen Silberdraht um einen harten Stiel.
Das Farbenspiel ist fast zu viel, ein süßes, fremdes Gefühl.
„So“, flüstert sie zum Farn, „das wär die Statik.“
Ein kleines, stilles Attentat aus reiner Botanik.

[Chorus]
Sie baut ihm Tropen aus Beton und Stacheldraht.
Ein Lächeln als Fassade für den Plan, den sie grad hat.
Ein Strauß als Waffe, leise und mit Stil.
Ein Dschungel für die Fensterbank, ein wunderschönes Exil.

[Bridge]
Vielleicht ist jeder von uns nur ein Architekt,
der heimlich an 'ner kleinen, scharfen Wahrheit zimmert.
Ein Fundament aus dem, was keiner offen checkt.

[Outro]
Die Ampel schaltet um. Ein Hupen. Ich fahr los.
Sie hält ihr Meisterwerk, fast zärtlich, auf dem Schoß.