CÓPIA CARBONO

[Verse 1]
A tatuagem nova no teu pulso cobre a sigla que a gente fez de caneta Bic.
Teu terno cinza, a gravata que sufoca, não lembra em nada o moleque do campinho de areia, o pique.
Hoje tu fala de métrica, de índice, de 'compliance' no call.
Eu ainda guardo a chave do portão da Inhaúma que tu perdeu depois daquele temporal.
Arquivada, peça de museu, a prova de um outro sistema operacional.
Esse teu 'eu' de agora é só um update forçado, um avatar de sal.
Te olho na tela, te cruzo na rua, um vulto polido, um projeto de final de jornal.
Mas eu sou a planta baixa da casa que demoliram, o circuito original.

[Chorus]
Se eu te apagar da memória, me diz, quem te salva?
Sou a última testemunha da alma que tu largava.
Um arquivo corrompido que só minha mente destrava.
Se eu te esquecer por um segundo, me diz, o que te sobra?

[Verse 2]
Terça de chuva em Bangu, o gosto do café ralo da rodoviária.
O zumbido da lâmpada fluorescente, nossa única trilha, uma reza precária.
Tu disse: "Daqui a dez ano, a gente vai rir dessa parada toda, vai ser só matéria lendária".
E agora teu riso é cronometrado, tua agenda é blindada, tua vida é cartilha bancária.
Eu sou a gambiarra que mantinha a luz acesa, a voltagem que tu não media.
A frequência fantasma que ainda ecoa no poste quando acaba a energia do dia.
Eles compraram teu tempo, teu nome, teu corpo, tua melhoria.
Mas não tem preço que pague a única cópia carbono da tua biografia.

[Bridge]
(Ouve só...)
(Lembra?)
(Aquele beco...)
(Aquele som...)
(Tu não lembra... não...)
(Só eu...)
(Só eu que lembro...)
(A chave...)

[Outro]
Te guardo aqui dentro, meu santo de gesso oco.
Um curto-circuito que eu me recuso a deixar morrer por pouco.