A Botânica da Fila

[Verse 1]
Protocolo trezentos e doze na sua mão, amassado.
Nove e quatorze numa terça de agosto, abafado.
A cadeira de plástico que gruda na pele da gente.
O carimbo do homem é uma semente indiferente.

[Pre-Chorus]
E a gente conta as rachaduras no gesso do teto,
um mapa de rio seco, um destino incerto.
O zumbido da impressora, um inseto de metal,
costurando o silêncio num ponto final.
A poeira dançando no feixe de sol da janela,
é a única coisa que se move nessa aquarela.

[Chorus]
Quem foi que disse que a paciência é uma flor?
A nossa é raiz que se agarra na dor.
Crescendo pra dentro, sem água e sem cor.

[Verse 2]
Você aponta o vaso no canto, um riso cansado.
“Essa samambaia já morreu e ressuscitou, coitado.”
Seu nome na lista é um galho que nunca floresce,
a burocracia é a seca que a alma padece.

[Pre-Chorus]
A gente olha lá fora, no vão da calçada,
uma erva daninha, teimosa, rasgando a morada
de concreto e descaso, um verde violento,
um grito pequeno contra o regulamento.

[Chorus]
Quem foi que disse que a paciência é uma flor?
A nossa é raiz que se agarra na dor.
Crescendo pra dentro, sem água e sem cor.

[Bridge]
Talvez essa espera seja o próprio poder,
uma forma de poda pra gente não crescer.

[Outro]
Protocolo trezentos e doze na sua mão, amassado.