Sintflut-Ritual

[Verse 1]
Dienstag, vier Uhr früh, der Himmel über Ottakring ist bleigrau.
Auf dem Zinshaus-Balkon gegenüber stellt die Nachbarin die Eimer raus.
Alte Obi-Kübel, rissig, fangen den ersten kalten Sprühregen auf.
Sie sortiert sie mit der Ruhe von jemandem, der kennt den Bauplan vom Weltuntergang.

[Chorus]
Sie sammelt Tropfen für die große Dürre.
Ein stilles Gebet gegen die kommende Hitze.
Sie hortet Wasser für den letzten Brand.
Mit rissigen Eimern in ihrer zitternden Hand.

[Verse 2]
Der Hof schläft noch, die Fassade hat Karies, der Putz blättert ab.
Unten flackert die Leuchtschrift vom Kebab-Stand im Sekundentakt.
Katarina sagt im Schlaf: „Die gießt doch nur ihre Geranien damit.“
Aber ihre Geranien sind seit letztem August komplett vertrocknet, ein spröder Schnitt.

[Bridge]
Hitzewelle. Sturzregen. Grundwasser sinkt.
(Hitzewelle. Sturzregen. Grundwasser sinkt.)
Ein ganzer Chor aus Wetter-Apps, der in meinem Schädel singt.
(Obi. Bauhaus. Dehner. Lagerhaus.)
Und der Beton glüht noch von gestern, es sieht alles nach Wüste aus.

[Chorus]
Sie sammelt Tropfen für die große Dürre.
Ein stilles Gebet gegen die kommende Hitze.
Sie hortet Wasser für den letzten Brand.
Mit rissigen Eimern in ihrer zitternden Hand.

[Outro]
Die Dämmerung färbt den Himmel jetzt violett und grau.
Und ich drück die Stirn gegen die Scheibe und schau ihr einfach nur zu.