Ferraillage

[Verse 1]
Quatre heures douze, Tour Atlas, le vent coupe comme du verre pilé.
Une bombe Montana 94 siffle dans la nuit capitonnée.
Le corps penché trace une tangente sur la face B du périmètre,
Les doigts gelés, précis, obéissent à une faim de dix millimètres.
Le béton boit le chrome, une fresque naît dans le faisceau d'une frontale,
Aucun plan, aucune esquisse, juste la balistique d'une idée brutale.
Un visage sort de la poussière grise, une cicatrice en couleur vive,
L'angle d'attaque est parfait, pour une offensive furtive.

[Chorus]
C'est le ferraillage de l'âme, le métal qui tient les blocs.
Quand tout s'effrite, quand la façade sonne le glas, sonne le toc.
C'est la beauté vandale, le seul rempart quand tout s'écroule.
Une signature de bâtard sur le front d'une ville qui saoule.

[Verse 2]
Une Clio 2 s'arrête, la fenêtre baisse, la buée s'efface.
« Casse-toi d'là, putain ! », le son claque et rebondit sur la surface.
L'ombre ne bouge pas, la main ne tremble pas, le geste reste souverain.
Juste un regard vide vers le bruit, puis retourne à son terrain.
La ligne de fuite qu'il dessine est plus franche qu'un plan d'architecte,
Une faille dans la logique froide d'un monde qui se déconnecte.
Chaque aplat de couleur, une revendication, un poste avancé,
Contre l'usure programmée d'une vie quadrillée, cadencée.

[Chorus]
C'est le ferraillage de l'âme, le métal qui tient les blocs.
Quand tout s'effrite, quand la façade sonne le glas, sonne le toc.
C'est la beauté vandale, le seul rempart quand tout s'écroule.
Une signature de bâtard sur le front d'une ville qui saoule.

[Bridge]
Bientôt les gyrophares ou les camions blancs de la voirie,
Vont recouvrir ce courage d'une couche de mépris, d'une autre connerie.
Plan d'évacuation pour les fantômes du treizième,
Avant que le soleil ne lave tout d'un grand coup de javel blême.

[Outro]
Cinq heures. Le silence. L'odeur de solvant flotte sur le square.
La peinture est pas sèche, c'est la seule chose de vraie dans tout ce brouillard.