La Veille de la Flèche

[Chorus]
On démolit les murs porteurs, juste pour voir le ciel
Mais on dormira dans les gravats, ma belle, c'est ça le réel
On met le feu aux fondations d'un amour structurel
Pour la chaleur d'un instant, une colère criminelle

[Verse 1]
Le quatorze avril, ses mains sentent le white-spirit.
Lui, c'est un couvreur-zingueur, un mec qui rectifie les fuites.
Sur le zinc froid de la cuisine, il vient d'écraser sa clope.
Son regard cherche un angle de fuite, une porte qui débloque.
Elle pleure en silence, le genre de larmes qui creusent des fissures.
Chaque mot est un coup de masse, une charge sur l'armature.
Il préserve le patrimoine, les charpentes du treizième siècle,
Mais chez lui, le plan d'architecte est une feuille vierge.

[Chorus]
On démolit les murs porteurs, juste pour voir le ciel
Mais on dormira dans les gravats, ma belle, c'est ça le réel
On met le feu aux fondations d'un amour structurel
Pour la chaleur d'un instant, une colère criminelle

[Verse 2]
"T'es comme tes vieilles pierres," elle dit, "tu tiens debout par habitude."
La phrase a l'impact sec d'un outil qui tombe dans la solitude.
Il pense à l'échafaudage, au vide sous ses pieds toute la journée,
À la précision millimétrique pour pas tout faire s'effondrer.
De la fenêtre de leur sixième étage, il voit la silhouette.
La grande Dame, sa flèche parfaite, une prière muette.
Il la connaît par cœur, chaque ardoise, chaque joint de plomb.
Il voit pas l'ironie qui s'installe, l'ombre sur le front.

[Bridge]
La colère, c'est juste de l'amour qui trouve pas la sortie de secours.
C'est la pression qui monte dans la tuyauterie d'un cul-de-sac sans retour.
Un dernier silence, le poids d'un bâtiment avant qu'il ne cède.

[Outro]
Demain, c'est qu'un lundi. Tout sera à sa place.
La grue, le ciel, la flèche. Tout sera à sa place.