Soll-Bruch-Stelle

[Verse 1]
Du stehst im Regen, Leopoldplatz, das letzte Licht geht aus.
Die Tasche auf dem Pflasterstein sieht wie ein toter Vogel aus.
Schwarzes Leder, abgewetzt, die Naht an einer Seite auf.
Du hebst sie auf, dein Herzschlag macht auf einmal Presslufthammer-Sound.
Drin sind Papiere, lila Scheine, riecht nach altem Rauch und Angst.
Mehr als du in drei Monaten hinterm Tresen fangen kannst.
Auf dem Ausweis ein Gesicht, das du schon mal am Späti sahst.
'Ne Adresse, zwei Blocks weiter, Turmstraße, alter Gasag-Mast.

[Verse 2]
Du denkst an Miete, an die Schulden, an den Brief vom Amt.
Wie die Fassade bröckelt, Risse an der Kellerwand.
Dein Vater hat gesagt: "Ein Mann ist nur sein Wort, verstehst du, Kenan?"
Der Rest ist Gips und Staub, den du am Ende wegschmeißt, irgendwann.
Du siehst dein Spiegelbild im Fenster von der Eck-Kneipe, fahl.
Die Augenringe sind wie Fugen, dein Gesicht ein Rohbau, kahl.
Die U8 rattert unter dir, ein Beben tief im Fundament.
Ein kurzer Ruck, der alles prüft, ob es noch grade steht im Zement.

[Hook]
Jeder Träger hat 'ne Stelle, wo er bricht, wenn Druck drauf ist.
Ist kein Fehler, ist Physik, ist der Punkt, wo du dich misst.
Jeder Träger hat 'ne Stelle, wo er bricht, wenn Druck drauf ist.
Nur 'ne Frage der Statik, und was du am Ende bist.

[Outro]
Du ziehst die Jacke zu. Der Regen wird jetzt langsam kalt.
Ein Schritt. Und noch einer. Durch den nassen Asphalt.