O Sal da Sua Mão

[Verse 1]
(A cappella)
Vó, hoje o céu tá da cor do seu azeite, o de dendê,
daquela terça antes da chuva forte te levar de vez.
(Beat drops)
A minha cozinha é branca, é quieta, é um laboratório frio,
tento o seu acarajé, mas meu pulso é um desvio.
O cheiro que eu faço sobe, mas não preenche a casa,
fica só na panela, uma memória em brasa.
Lembro do seu rádio baixo tocando um samba-reggae antigo,
e a gente dividindo o primeiro bolinho como um abrigo.

[Chorus]
Não era o coentro, nem a cebola no pilão,
era o axé que morava na palma da sua mão.
Não tá na receita que o Google me traduz,
era o sal da sua pele que me acendia a luz.

[Verse 2]
Lembro de você dizendo, a voz macia e firme:
"Meu filho, a comida tem que ter alma, se não, não serve."
Hoje a alma tá em falta, o povo tem pressa e quer atalho,
compra o tempero pronto, ignora o trabalho.
Vejo os gringo no Pelô tirando foto do que a gente vive,
querem o gosto da Bahia, mas sem o suor que a gente exibe.
Eles nunca vão provar o gosto daquela sua moqueca,
a maré que enchia o prato, a força que não se peca.

[Chorus]
Não era o coentro, nem a cebola no pilão,
era o axé que morava na palma da sua mão.
Não tá na receita que o Google me traduz,
era o sal da sua pele que me acendia a luz.

[Bridge]
E essa corrente de saudade é o meu mar particular,
uma ressaca de lembrança que me ensina a boiar.
O seu tempero era afeto, era história, era guia,
e hoje, cozinhar sozinho é minha oração do dia.

[Outro]
É... era o sal da sua mão.
O sal... da sua mão.