Vingt-et-un, Rue Neuve

[Verse 1]
Le verre du grand magasin renvoie la Rue Neuve.
Elle ajuste un chapeau cloche, une silhouette neuve.
L'air sent la cire et le Dior, un mardi de mai soixante-sept.
Chaque pilier de fonte est une promesse muette.

[Pre-Chorus]
Et je cartographie l'instant, sa fragile géométrie,
La tension dans l'acier avant la symétrie brisée.

[Chorus]
Et tout est parfait, juste un souffle avant.
Un après-midi ordinaire, suspendu dans le temps.
La structure respire, d'une beauté involontaire.
Un grain de sable dans le verre.

[Verse 2]
Elle tend une liste à la vendeuse, un plan à l'échelle d'une vie.
La poussière danse dans un rayon, un sable d'or en sursis.
"Juste un peu plus à gauche," elle dit, "voilà, c'est parfait."
Le son de sa voix sur le velours, ignorant ce qui l'attendait.

[Pre-Chorus]
Et je cartographie l'instant, sa fragile géométrie,
La tension dans l'acier avant la symétrie brisée.

[Chorus]
Et tout est parfait, juste un souffle avant.
Un après-midi ordinaire, suspendu dans le temps.
La structure respire, d'une beauté involontaire.
Un grain de sable dans le verre.

[Bridge]
Un simple plancher qui sépare l'atrium du ciel.
Une façade qui retient un bonheur accidentel.

[Chorus]
Et tout est parfait, juste un souffle avant.
Un après-midi ordinaire, suspendu dans le temps.
La structure respire, d'une beauté involontaire.
Un grain de sable dans le verre.

[Coda]
Son reflet sur la vitre.
Et la chaleur qui monte.