Vértigo Horizontal

[Verse 1]
Son las nueve y veinte de un jueves en Polanco.
Miras tu reflejo en el cristal empañado.
El frío del tenedor contra el borde del plato
es el único idioma que los dos han hablado.

[Chorus]
Y sientes ese vértigo horizontal,
la nostalgia de un tiempo que no ha empezado a marchar.
Cada cena es la maqueta de un derrumbe final,
un futuro recuerdo que aprendes a archivar.

[Verse 2]
Piensas en la fisura del muro en Coyoacán,
la que prometiste un siglo atrás que ibas a resanar.
"El protocolo es simple", te oyes susurrar,
una mentira educada para no molestar.

[Chorus]
Y sientes ese vértigo horizontal,
la nostalgia de un tiempo que no ha empezado a marchar.
Cada cena es la maqueta de un derrumbe final,
un futuro recuerdo que aprendes a archivar.

[Bridge]
Vamos, dilo ahora, que se caiga este edificio.
Quema los planos, declara el armisticio.
Dile que su llave es un peso muerto en tu bolsillo,
un fósil de una puerta que ya no tiene brillo.

[Outro]
Pero el silencio pesa más que el metal.
Vértigo horizontal.