Holznarbe

[Verse 1]
Die Narbe auf dem Knöchel, weiß wie Birkenrinde,
vom dritten Advent zweitausendundneun.
Ich seh' die Fuge in der Küchentür, die blinde,
und hör' noch deinen Spott: „Der sentimentale Clown“.
Der Geruch von Tannenharz und kaltem Steinboden,
die Kuckucksuhr blieb stumm in ihrem Holzgefängnis.

[Chorus]
Und diese Holznarbe an meiner Hand
ist kein Zorn, nur der letzte Rest von Widerstand.
Ein Jahresring für alles, was zerbricht,
mein stummes, hartes, kleines Schwurgedicht.

[Verse 2]
Omas Hände falteten ein Tischtuch mit Lavendelduft,
während wir schrien über Heimplätze und Tabletten.
Ich wollte die Zeit festnageln in der Schwarzwaldluft,
wollte nur ein „Muggeseggele“ ihrer Geschichten retten.
Du sagtest, mein Herz wär' aus zu weichem Fichtenholz,
ich sagte deins wär' nur noch kalter Stahl und Stolz.

[Chorus]
Und diese Holznarbe an meiner Hand
ist kein Zorn, nur der letzte Rest von Widerstand.
Ein Jahresring für alles, was zerbricht,
mein stummes, hartes, kleines Schwurgedicht.

[Bridge]
(Finger-picked acoustic guitar enters, everything else gets quieter)
„Lass sie los“, hast du gesagt, „das ist kein Leben mehr.“
Aber Loslassen fühlte sich an wie Verrat, so bleischwer.

[Outro]
(Music strips away to only a raw, close-mic'd vocal)
Die Tür ist neu. Der Knöchel ist verheilt.
Nur manchmal pocht er noch im Takt der alten Zeit.