Schweigegeld fürs Echo

[Verse 1]
Die Post kam wie immer am dritten Dienstag im März,
ein Umschlag mit Siegel vom Notar aus der Stadt.
Wir haben ihn auf dem alten Küchentisch aufgemacht,
der Geruch von Fichtenholz und kaltem Kaffee in der Luft.

[Pre-Chorus]
Unsere Väter nicken am Stammtisch im 'Ochsen'.
Reden von Dächern, die lecken, von Raten und Zins.
Sagen: „Das ist die Chance“, und wir schweigen nur noch.
Der Harzgeruch in der Nase, wo sollen wir hin damit, wo?
Die Maserung auf dem Holz, sie verläuft wie ein Riss.
Wir spüren das Splittern, bevor die Axt überhaupt ist.

[Chorus]
Wir verkaufen den Himmel an 'ne Briefkastenfirma.
Und hoffen, der Regen schmeckt danach nicht anders.

[Verse 2]
Unter der moosigen Eiche liegt dein erstes Taschenmesser.
Die Rinde zerkratzt von dem Schwur, wir wussten's nicht besser.
Wir haben die Zukunft hier in die Borke geritzt,
jetzt steht sie zum Verkauf, sauber und durchgestrichen im Exposé.

[Pre-Chorus]
Unsere Mütter falten die Hände im Kirchenchor.
Singen von Gnade und Schuld, es klingt hohl in uns'rem Ohr.
Sagen: „Denkt an die Kinder“, und wir schweigen nur noch.
Die Stille im Wald, wo sollen wir hin damit, wo?
Die Wurzeln im Boden, sie halten uns fest.
Wir spüren das Reißen, es ist ein beschissener Test.

[Chorus]
Wir verkaufen den Himmel an 'ne Briefkastenfirma.
Und hoffen, der Regen schmeckt danach nicht anders.

[Bridge]
Oma, siehst du das? Sie malen Grenzen auf die Waldluft.
Und wir stehen hier und nicken, gefangen in der Vernunft.

[Outro]
Schmeckt danach nicht anders...
Schmeckt danach nicht...