Abstellgleis-Arie

[Verse 1]
Am Gleis vier in Schwerin, es ist drei Uhr siebenundvierzig.
Die Anzeige flackert, Bernsteingelb und seltsam nichtig.
Judith zieht den Kragen hoch, der Herbstwind riecht nach Laub und Schienen.
Ihre Hände halten nur die Kälte, die sie sich verdient hat.

[Chorus]
Judith auf dem Abstellgleis
Betet leise, dass sie nichts mehr weiß.
In welche Richtung Gott den Segen schmeißt,
Und der letzte Zug nach Irgendwo nur ein Versprechen bleibt.

[Verse 2]
Ihr Display leuchtet auf, ein Psalm aus blauen, kalten Lettern.
Sie tippt zurück: „Hab' nur die Tür zum Dom nicht abgeschlossen.“
Ein Witz für niemanden, ein Scherz, der still im Halse stecken bleibt.
Ein ganzes Leben passt in eine Tasche von Jack Wolfskin.

[Chorus]
Judith auf dem Abstellgleis
Betet leise, dass sie nichts mehr weiß.
In welche Richtung Gott den Segen schmeißt,
Und der letzte Zug nach Irgendwo nur ein Versprechen bleibt.

[Bridge]
Ich kenne dieses Warten, diesen Riss im alten Mauerwerk.
Das Echo, wenn ein Amen in der leeren Kirche stirbt.
Ein Fundament, das zittert, weil es selber nicht mehr merkt,
dass es die schwere Last schon viel zu lange für sich wirbt.

[Chorus]
Judith auf dem Abstellgleis
Betet leise, dass sie nichts mehr weiß.
In welche Richtung Gott den Segen schmeißt,
Und der letzte Zug nach Irgendwo nur ein Versprechen bleibt.

[Outro]
Der Zug rollt ein. Ein Zischen. Leere Hände.