PAPIERADLER

[Verse 1]
Dresdner Straße, Mittwoch im Februar, die Luft schmeckt nach nassem Loden und Warten.
C-Vier-Null-Sieben glüht auf dem Display, wir sitzen hier stumm in Gottes Wartegarten.
Jeder Blick eine Prüfung, jeder A-Vier-Bogen ein Minenfeld, Jarane.
Mein Vater hat nie über Granaten geredet, und ich soll jetzt von den Alpen schwärmen, ahne.
Der Zippo in meiner Tasche wiegt 'ne Tonne, kaltes Metall aus einer anderen Welt.
Du hast mir morgens gesagt: „Kopf hoch, atme“, für ein Land, das dich nur auf Anträgen zählt.
Mein Deutsch ist zu sauber, mein Lächeln zu fremd, jeder Dialekt-Fehler ein kleiner Verrat.
Sie wollen die Asche, aber nicht das Feuer, wollen den Flüchtling als Vorzeigestaat.

[Chorus]
Und der Adler auf dem Wappen schaut mich an, als wär ich ein Test.
Ich falte meine Geschichte klein zusammen, bis sie in die Akte passt.
Ein Stempel für die Treue, ein Kreuz für den Rest.
Dieser Papieradler lernt niemals fliegen, er klebt nur am Fenster fest.

[Verse 2]
Zimmer 218, der Schreibtisch aus Pressholz, der Blick des Beamten so grau wie der Akt.
Fragt nach der Hymne, nach Bundesländern, ein auswendig gelernter Staatstraktat.
„Und was bedeutet Ihnen die Neutralität?“ Ich seh' die Fassade vom Holiday Inn.
Das Hotel der Journalisten, Schüsse im Takt, sag ihm, Neutralität ist ein guter Beginn.
Ich nicke und lächle, die mustergültige Migrantin, die dankbar die Broschüren liest.
Während mein Kopf rechnet, wie viele Winter man von 'nem Kilo Bohnen überlebt, du siehst.
Du wartest draußen, zeichnest Gesimse von alten Domen auf einen Block, dein stiller Protest.
Du baust was für die Ewigkeit, ich bettle um ein Stück Papier, das den Verfall besiegelt, fest.

[Chorus]
Und der Adler auf dem Wappen schaut mich an, als wär ich der Test.
Ich erzähl' ihm die Geschichte, die er hören will, bis sie in die Akte passt.
Ein Nicken für die Treue, ein Lächeln für den Rest.
Dieser Papieradler lernt niemals fliegen, er klebt nur am Fenster fest.

[Bridge]
Ein Klick vom Zippo, ganz leise in der Tasche, nur für mich.
Das Geräusch von damals, ein Funke im Dunkeln, ein winziges Lebenslicht.
Sie können den Pass geben, die Staatsbürgerschaft, den Stempel auf mein Gesicht.
Aber den Sound von dem Rad auf dem Feuerstein, den kriegen sie nicht.

[Chorus]
Und der Adler auf dem Briefkopf schaut mich an, ich hab' den Test bestanden.
Meine Geschichte liegt jetzt hier laminiert, in ihren Akten gestrandet.
Ein Name auf der Liste, vergessen der Rest.
Dieser Papieradler wird niemals fliegen, er klebt jetzt am Fenster fest.

[Outro]
Nur Papier...
Nur Papier, Jarane.